我正抓着地铁的吊环打盹。忽然，有人喊出我的名字。“还记得我吗？”旁边的男生问我。

    “当然，”我讷讷地点头，“好久没见了。”其实我压根没有认出他是谁。

    “从小学毕业后就没见面了。”男生说。这么说来，对方也许是我的小学同学。可是，名字是无论如何也想不起来了。小学毕业后，同学缺乏联络，渐渐变得疏远。彼此疏远并非因为意见不合，更多的是被一种不可抗拒的力量一点点地向两边推动。所以，此时此刻，就像有人突然从街上跑来，往我手里塞了一个盒子，然后说：“喏，这个东西原本是属于你的。”

    “你可一点儿都没变。”男生看着我，一副热情洋溢的口吻。“怎么会呢？”我茫然地说，“很多年过去了啊。”

    “有些东西永yuan都不会变。”唉，可我都忘记你的名字了。这话我怎么也说不出口。

    “毕业后，你回过我们学校吗？”我摇摇头。

    “你应该回去看看，”男生说，“我回去过一次，发现所有东西都变得特别小，就像等比例缩小了一样，成了玩具。令人高兴的是，它们都还在，一个都没少。”对方不提起，我真的都快忘了。

    “学校门口“摸彩”的摊子还在吗？”我问男生。“还是那个老头，”他说，“不过改卖文具了。”

    “柴火馄饨摊呢？”那时每天放学，我们都要去吃一碗。同学的妈妈是医生，觉得不卫生，但我们依旧瞒着她去吃柴火馄饨，听老板那声充满韵味的吆喝。

    分别前，男生突然没头没脑地问了这么一句：“你还记得楼上的姜莉莉吗？”